Eso somos.

Eso somos. Corchos disparados a la suerte de ojos desorbitados, perdidos y afortunados ojos que nadan en un pesado presente. Eso.

Caminantes de calles llenas de oscuridad, y de papeletas que contienen pensamientos que no existieron, y en los cuales se encadenan los nuestros. Presos del rencor.

Conocedores la objetividad mas fría y mediocre, poseedores de los corazones mas idealistas y pasionales. Cruzar la línea es tan difícil…

                                        Fuego en el cemento, los cables de acero se funden.

¿Dónde buscar eso? ¿Dónde?

: (Fé, Pasión, Deseo, Naturaleza, Progreso)

                                                                      

: Creer es fácil, pero la racionalidad molesta es.

Presos de la mitad, muertos en el medio.

Vivos en la lucha de no ceder, esa que “los perros viejos” de Bukowski, personalmente me recuerdan.

– El teléfono móvil suena, espero que sea Dios. ­–